Daniel Santos(*)
Após violarem o lacre de documentos iniciais, homens de pesados hábitos marrons não mais se entreolharam, e não só pela vergonha de traírem o que era fundamento: urgia limpar a sujeira sem deixar vestígios.
Os que até então se diziam pios desceram o capuz até os olhos para não se identificarem durante a consagração da sociedade, pois facínoras preservam-se no anonimato, onde a Lei troa vã sem vingar seus ecos.
Apressaram-se, pois, pelos pátios e corredores do templo inaugural, desceram a arca de cedro até a mais funda cisterna, onde a masmorra aguardava Quem àquela hora deveria estar pelas ruas ao alcance de todos.
Mas não, lá não estaria mais, nunca mais. Seus donos tinham outros planos. Pretendiam poupá-Lo para que vigorasse, se possível, por toda a eternidade e lhes abarrotasse, assim, dia após dia, a sacolinha do dízimo.
Por isso, foi tudo muito rápido, e logo depositaram a arca onde as águas primeiras porejavam. Rápido, sim, antes que alguém da rua ouvisse o Deus vencido implorar a Seus patrões que O devolvessem ao caos.
(*) Jornalista carioca. Trabalhou como repórter e redator nas sucursais de "O Estado de São Paulo" e da "Folha de São Paulo", no Rio de Janeiro, além de "O Globo". Publicou "A filha imperfeita" (poesia, 1995, Editora Arte de Ler) e "Pássaros da mesma gaiola" (contos, 2002, Editora Bruxedo). Com o romance "Ma negresse", ganhou da Biblioteca Nacional uma bolsa para obras em fase de conclusão, em 2001.
segunda-feira, 21 de julho de 2008
sábado, 19 de julho de 2008
Umas e outras, por Wagner Ribeiro
Wagner Ribeiro(*)
"O acaso faz com que essas duas
Que a sorte sempre separou
Se cruzem pela mesma rua
Olhando-se com a mesma dor"
(Chico Buarque, "Umas e Outras")
Cristina dos Santos Cavalcante residia num bairro pobre da zona Leste paulistana, a uns 15 quilômetros do Centro. Tinha 29 anos e esperava sua segunda criança.
Fez o pré-natal na Unidade Básica de Saúde do Jardim Independência, da rede municipal. O nascimento do filho estava previsto para o dia 15 de junho.
A data chegou, passou... e nada. Então, recorreu ao Hospital Estadual de Vila Alpina. Mas, em cada consulta, diziam-lhe que estava tudo normal e deveria voltar dentro de dois dias.
Apesar de suas precárias condições financeiras, ela pagou por um ultra-som numa clínica particular. O exame revelou que o cordão umbilical tinha dado duas voltas no pescoço da criança.
Levou o laudo na consulta seguinte, às 9 horas do dia 27 de junho, sendo internada imediatamente.
Em vez de efetuarem logo uma cesárea, deram-lhe medicamentos para induzir o parto normal, que acabou ocorrendo somente às 23h20.
Cristina teve então hemorragia e não havia médico capacitado para dar-lhe o atendimento correto. Os jovens residentes tiveram de chamar “um especialista”. Quando este finalmente chegou, não havia vaga para Cristina na UTI.
Quarenta minutos depois (!), levaram-na a uma sala de observação (!!), na qual não havia equipamento nenhum. E foi lá que ela morreu, seis horas depois do parto.
Parte desse tempo foi desperdiçada com a repetição de exames de sangue que a paciente já fizera no mesmo hospital – como se, no momento da emergência, não houvesse a certeza de que o tipo sanguíneo dela fosse aquele que constava da sua ficha.
Segundo o viúvo, Márcio Ferreira da Costa, a primogênita já nascera por meio de cesariana, "o que mostra que já não era muito aconselhável fazer o parto normal desta vez”. E acrescentou: “Ela não tinha nada de dilatação. Minha mulher tinha a cintura muito fina e o neném nasceu com quase 4 quilos. Chegando na parte do ombro, o bebê travou e ficou cerca de 5 minutos sem respirar. Ao nascer, nem chorou, foi direto para os aparelhos.
O hospital registrou a morte como “natural” no 56° Distrito Policial – Vila Alpina. O resgate (oportuno e justificado) de Ingrid Betancourt mobilizou três governos e foi assunto da semana na grande imprensa paulista.
A morte (desnecessária e inaceitável) de Cristina dos Santos Cavalcante não comoveu governo nenhum nem interessou à grande imprensa paulista. Eu só soube dela graças a um valoroso jornal de bairro (a Folha de Vila Prudente) e a um repórter (Rafael Gonçalo) ainda dotado do senso de justiça que deveria ser inerente à nossa profissão.
E só posso fazer o que estou fazendo: compartilhar minha indignação com os leitores, na esperança de que pelo menos alguns percam uns minutinhos enviando e-mails às autoridades, à imprensa e aos amigos.
Depende de nós fazermos com que Cristina dos Santos Cavalcante não tenha morrido em vão, como tantas outras Cristinas de nosso povo sofrido e injustiçado.
* Jornalista.
"O acaso faz com que essas duas
Que a sorte sempre separou
Se cruzem pela mesma rua
Olhando-se com a mesma dor"
(Chico Buarque, "Umas e Outras")
Cristina dos Santos Cavalcante residia num bairro pobre da zona Leste paulistana, a uns 15 quilômetros do Centro. Tinha 29 anos e esperava sua segunda criança.
Fez o pré-natal na Unidade Básica de Saúde do Jardim Independência, da rede municipal. O nascimento do filho estava previsto para o dia 15 de junho.
A data chegou, passou... e nada. Então, recorreu ao Hospital Estadual de Vila Alpina. Mas, em cada consulta, diziam-lhe que estava tudo normal e deveria voltar dentro de dois dias.
Apesar de suas precárias condições financeiras, ela pagou por um ultra-som numa clínica particular. O exame revelou que o cordão umbilical tinha dado duas voltas no pescoço da criança.
Levou o laudo na consulta seguinte, às 9 horas do dia 27 de junho, sendo internada imediatamente.
Em vez de efetuarem logo uma cesárea, deram-lhe medicamentos para induzir o parto normal, que acabou ocorrendo somente às 23h20.
Cristina teve então hemorragia e não havia médico capacitado para dar-lhe o atendimento correto. Os jovens residentes tiveram de chamar “um especialista”. Quando este finalmente chegou, não havia vaga para Cristina na UTI.
Quarenta minutos depois (!), levaram-na a uma sala de observação (!!), na qual não havia equipamento nenhum. E foi lá que ela morreu, seis horas depois do parto.
Parte desse tempo foi desperdiçada com a repetição de exames de sangue que a paciente já fizera no mesmo hospital – como se, no momento da emergência, não houvesse a certeza de que o tipo sanguíneo dela fosse aquele que constava da sua ficha.
Segundo o viúvo, Márcio Ferreira da Costa, a primogênita já nascera por meio de cesariana, "o que mostra que já não era muito aconselhável fazer o parto normal desta vez”. E acrescentou: “Ela não tinha nada de dilatação. Minha mulher tinha a cintura muito fina e o neném nasceu com quase 4 quilos. Chegando na parte do ombro, o bebê travou e ficou cerca de 5 minutos sem respirar. Ao nascer, nem chorou, foi direto para os aparelhos.
O hospital registrou a morte como “natural” no 56° Distrito Policial – Vila Alpina. O resgate (oportuno e justificado) de Ingrid Betancourt mobilizou três governos e foi assunto da semana na grande imprensa paulista.
A morte (desnecessária e inaceitável) de Cristina dos Santos Cavalcante não comoveu governo nenhum nem interessou à grande imprensa paulista. Eu só soube dela graças a um valoroso jornal de bairro (a Folha de Vila Prudente) e a um repórter (Rafael Gonçalo) ainda dotado do senso de justiça que deveria ser inerente à nossa profissão.
E só posso fazer o que estou fazendo: compartilhar minha indignação com os leitores, na esperança de que pelo menos alguns percam uns minutinhos enviando e-mails às autoridades, à imprensa e aos amigos.
Depende de nós fazermos com que Cristina dos Santos Cavalcante não tenha morrido em vão, como tantas outras Cristinas de nosso povo sofrido e injustiçado.
* Jornalista.
quarta-feira, 16 de julho de 2008
Da janela vê-se a eternidade, por Eduardo Murta
Eduardo Murta(*)
A vida de Godofredo estava por um fio. Não era a primeira vez, mas o episódio desta manhã sugeria uma gravidade ausente nos outros acontecimentos. Só sugeria, porque ele, e ninguém mais, é quem bem sabia da coleção de circunstâncias em que o odor da morte bafejara-lhe do calcanhar ao espírito. E escapara ileso. Se agora parecia diferente, se resumia aos olhos dos outros.
Foi assim que um vizinho, apartamento de frente, deu o alarme. Ponteiros em 6h15, estágio ainda de cobertas, flagrou Godofredo emparedado à marquise do prédio. Corpo franzino. Soava triste. Sem saída. Um “ai, meu Deus, ele vai cair do vigésimo-terceiro andar” alertou bombeiros e despertou a família. Num segundo, Vó Felícia, Nina, pijama à 14 anos, e Joana, camisola cinqüentona, eram síntese de pavor aos janelões do edifício.
Seguro que não haviam se definhado tanto em choro e desespero em toda sua existência. Que não esperasse, a platéia, reação fria codificada em manuais de emergência. Os gritos, percebam os ecos, eram ouvidos lá de baixo, onde cordão de curiosos foi se juntando aos sinais mornos de sirene. E, desgraça alheia, em instantes surgiu o bolão de apostas: se corpo no asfalto, se bendito salvamento.
Para a gente da casa, era dor que régua e compasso algum mediriam. Nina se dissolvendo em espasmos de pranto, vó intercalando apelos sedosos a súplicas doídas, e Joana, silêncio circunspeto, na fé de que, ele deixando os olhares se cruzarem, caminharia para seus braços. Godofredo ali, impassível, indiferente. Lembrava estatuetas de porcelana.
Esboçou o primeiro movimento em direção à família à voz da menina lhe invocando. Torceu a cabeça, giro manso, e não foi além disso. Repetiu o gesto, porém – o pânico em tom mais grave – dividindo aquelas miradas longas com o curso que o separava do parapeito ao ponto final, lá embaixo. Tão-somente contemplava, sem emitir ruído sequer, sem esboçar pedido de socorro. A garota implorando que compreendesse, que reconhecia suas crises de adolescente (quantas vezes o jogara às paredes, explosiva)...
Soluços entrecortando a fala, Joana viu remédio na emoção. E descreveu o dia em que fora acolhido entre eles. Órfão. Tinha perto da mesma idade de Nina. As fotos registravam. Estava lá: bebezinhos lado a lado. A seu modo, em carícias mútuas. Até cama haviam dividido. E, zelo infantil, precocidade maternal, ela crescera prometendo protegê-lo como a um filho. O chamou por uma, duas, sete vezes. Sem resposta.
Um assombro trespassou-lhe o coração no instante em que campainha e vozerio de bombeiros quebraram o que ela pressupunha como uma chance de diálogo. Sugeriram calma, foram tomando os pontos estratégicos, paramentados. Planos milimetricamente traçados. Um deslize e tudo se perderia. No cuidado essencial, a que não emprestassem a Godofredo sensação de encurralamento, pediram à família que o mantivesse sereno.
As ações foram sincronizadas. A rede, os homens em corda se lançando do andar superior. O corpo agora no vazio. Os gritos. A dúvida. O alívio. Estava salvo. Vó Felícia, Nina e Joana lhe abraçando, todas num pranteado trôpego, quase a moer-lhe os ossos. Sob a súplica de que jurasse que nunca, nunca mais aquilo se daria. Lambeu o primeiro nariz que lhe apareceu à frente. Não tinha como prometer, claro. Porque vida de gatos, aprendera desde os primeiros miados, valeriam um quase nada se não estivessem o tempo todo por um fio. No limite da existência.
(*) Jornalista, autor de "Tantas Histórias. Pessoas Tantas", livro lançado em maio de 2006, que reúne 50 crônicas selecionadas publicadas na imprensa. É secretário de Redação do jornal Hoje em Dia, diário de Belo Horizonte. Já teve passagens também pelos jornais Diário de Minas e Estado de Minas, além de Folha de S.Paulo e revista Veja. É um dos colunistas do Hoje em Dia (www.hojeemdia.com.br), onde publica às quartas-feiras.
A vida de Godofredo estava por um fio. Não era a primeira vez, mas o episódio desta manhã sugeria uma gravidade ausente nos outros acontecimentos. Só sugeria, porque ele, e ninguém mais, é quem bem sabia da coleção de circunstâncias em que o odor da morte bafejara-lhe do calcanhar ao espírito. E escapara ileso. Se agora parecia diferente, se resumia aos olhos dos outros.
Foi assim que um vizinho, apartamento de frente, deu o alarme. Ponteiros em 6h15, estágio ainda de cobertas, flagrou Godofredo emparedado à marquise do prédio. Corpo franzino. Soava triste. Sem saída. Um “ai, meu Deus, ele vai cair do vigésimo-terceiro andar” alertou bombeiros e despertou a família. Num segundo, Vó Felícia, Nina, pijama à 14 anos, e Joana, camisola cinqüentona, eram síntese de pavor aos janelões do edifício.
Seguro que não haviam se definhado tanto em choro e desespero em toda sua existência. Que não esperasse, a platéia, reação fria codificada em manuais de emergência. Os gritos, percebam os ecos, eram ouvidos lá de baixo, onde cordão de curiosos foi se juntando aos sinais mornos de sirene. E, desgraça alheia, em instantes surgiu o bolão de apostas: se corpo no asfalto, se bendito salvamento.
Para a gente da casa, era dor que régua e compasso algum mediriam. Nina se dissolvendo em espasmos de pranto, vó intercalando apelos sedosos a súplicas doídas, e Joana, silêncio circunspeto, na fé de que, ele deixando os olhares se cruzarem, caminharia para seus braços. Godofredo ali, impassível, indiferente. Lembrava estatuetas de porcelana.
Esboçou o primeiro movimento em direção à família à voz da menina lhe invocando. Torceu a cabeça, giro manso, e não foi além disso. Repetiu o gesto, porém – o pânico em tom mais grave – dividindo aquelas miradas longas com o curso que o separava do parapeito ao ponto final, lá embaixo. Tão-somente contemplava, sem emitir ruído sequer, sem esboçar pedido de socorro. A garota implorando que compreendesse, que reconhecia suas crises de adolescente (quantas vezes o jogara às paredes, explosiva)...
Soluços entrecortando a fala, Joana viu remédio na emoção. E descreveu o dia em que fora acolhido entre eles. Órfão. Tinha perto da mesma idade de Nina. As fotos registravam. Estava lá: bebezinhos lado a lado. A seu modo, em carícias mútuas. Até cama haviam dividido. E, zelo infantil, precocidade maternal, ela crescera prometendo protegê-lo como a um filho. O chamou por uma, duas, sete vezes. Sem resposta.
Um assombro trespassou-lhe o coração no instante em que campainha e vozerio de bombeiros quebraram o que ela pressupunha como uma chance de diálogo. Sugeriram calma, foram tomando os pontos estratégicos, paramentados. Planos milimetricamente traçados. Um deslize e tudo se perderia. No cuidado essencial, a que não emprestassem a Godofredo sensação de encurralamento, pediram à família que o mantivesse sereno.
As ações foram sincronizadas. A rede, os homens em corda se lançando do andar superior. O corpo agora no vazio. Os gritos. A dúvida. O alívio. Estava salvo. Vó Felícia, Nina e Joana lhe abraçando, todas num pranteado trôpego, quase a moer-lhe os ossos. Sob a súplica de que jurasse que nunca, nunca mais aquilo se daria. Lambeu o primeiro nariz que lhe apareceu à frente. Não tinha como prometer, claro. Porque vida de gatos, aprendera desde os primeiros miados, valeriam um quase nada se não estivessem o tempo todo por um fio. No limite da existência.
(*) Jornalista, autor de "Tantas Histórias. Pessoas Tantas", livro lançado em maio de 2006, que reúne 50 crônicas selecionadas publicadas na imprensa. É secretário de Redação do jornal Hoje em Dia, diário de Belo Horizonte. Já teve passagens também pelos jornais Diário de Minas e Estado de Minas, além de Folha de S.Paulo e revista Veja. É um dos colunistas do Hoje em Dia (www.hojeemdia.com.br), onde publica às quartas-feiras.
segunda-feira, 14 de julho de 2008
O prostíbulo, por Rodrigo Ramazzini
Rodrigo Ramazzini (*)
Oliveira parou o carro em frente ao prédio e conferiu o nome nos letreiros luminosos. Estava no lugar correto. Desceu do veículo, cumprimentou o segurança que estava parado na porta e ingressou no local. Uma única luz néon azul iluminava o abafado ambiente. Era um recinto pequeno, com algumas mesas distribuídas. A música saia de duas caixas de som que estavam no chão. Havia, ainda, à direita, uma copa, um banheiro e uma porta entreaberta, que levava para um longo e fino corredor.
Dois casais dançavam no centro do salão. No canto esquerdo, um alemão, sem camisa, ria e tomava cerveja. enquanto uma mulata lhe fazia um strip-tease. Ainda neste canto, uma loira, de cabelos lisos, já sem as vestes superiores, sentada no colo de um outro homem, beijava-o ardentemente. À frente, um casal apenas conversava, enquanto as outras meninas “disponíveis” sentavam-se alinhadas para que Oliveira escolhesse uma, como se fossem produtos.
Oliveira visualizou as meninas e escolheu a que lhe pareceu ser a mais nova. Uma moreninha de cabelos cacheados e olhos verdes. Vestia uma saia preta e uma blusa branca, com os botões superiores abertos, deixando à mostra os pequenos seios. Chamava-se Fabrícia e era de uma cidade vizinha, segundo depois contou.
Sentaram-se, lado a lado, e feitas as apresentações, ela foi buscar uma cerveja. A conversa começou a fluir naturalmente. Oliveira, curioso por natureza, interessou-se pela história de vida de Fabrícia e “tocou-se” a questioná-la. Ela, já sentindo as primeiras conseqüências do álcool, foi ficando desinibida, e narrando cada novo episódio com mais detalhes.
Fazia dois meses que estava “trabalhando” no lugar. Fora trazida por uma amiga. Quando perguntada por Oliveira o motivo, na primeira vez respondeu: “Por curiosidade!” Mas depois, com a intimidade aumentada, abriu o jogo. Era a mais velha de um total de quatros filhos.
O pai trabalhava colhendo frutas em uma fazenda. Ganhava pouco mais de um salário-mínimo, o que lhes proporcionava uma vida difícil, visto que a mãe não trabalhava. Entrou no ramo para ganhar o seu próprio dinheiro. Havia procurado emprego em locais sérios, como classificou, mas não achara. Sonhava em se vestir como as atrizes da televisão, com roupas da moda, de grife, e freqüentar os lugares mais badalados. Queria ser modelo ou atriz. Repetia: “Quero ser famosa. Aparecer na TV!”
O tomar cerveja acontecia na velocidade do bate-papo. Entre os vários copos, e um assunto e outro, a confiança de Fabrícia em Oliveira foi aumentando. Oliveira julgou, então, que poderia avançar nos seus questionamentos e atos. Pegou pela primeira vez na mão de Fabrícia, sentindo o frescor de sua pele nova. Ela sorriu e beijou-lhe a face como retorno pela carícia.
Oliveira perguntou-lhe: “Quanto é o programa?” Para sua surpresa, Fabrícia esquivou-se. Respondeu que não fazia programa, que apenas acompanhava os clientes enquanto eles tomavam cerveja, e isso lhe proporcionava ganhar um valor em cima de cada unidade ingerida. Oliveira não se convenceu. Trocou de assunto momentaneamente e deixou-a tomar mais alguns goles de cerveja.
Decorrido algum tempo, sentindo-a mais desinibida e confiante, ele retornou: “Com quantos homens você já transou por dinheiro?” Ela, caindo em contradição, replicou: “Desde que comecei aqui, uns oito, eu acho”. “Ah é!”, exclamou Oliveira, soerguendo as sobrancelhas. Fabrícia, começando a “enrolar a língua”, tarifa: “Cobro R$ 150,00 por programa”.
Dito o valor, Oliveira sentou-se mais próximo de Fabrícia, e elogiou-lhe a beleza física, passando-lhe a mão no cabelo. “Você é tão linda e nova, não deveria estar neste local”. Fabrícia exprimiu um “pois é!”, baixando a cabeça. “Quantos anos você tem?”, continuou Oliveira. Ela assustou-se com a pergunta, e “saltou”, afirmando: “Dezoito! Dezoito completos!” Ele, erguendo as mãos, pediu calma, mas duvidou. “Calma, Calma. Desculpa, mas você não tem dezoito... Ah, não tem mesmo!”.
“Quer ver a minha carteira de identidade?”, Fabrícia rebateu, pensando que o ameaçar de trazer um documento confirmaria a sua fala. Mas não, Oliveira pediu: “Deixa-me ver então?” Fabrícia silenciou por um momento, olhou para os lados e cochichou-lhe: “Na verdade, na verdade eu tenho quinze, mas é que dono do estabelecimento pede para nós falarmos que temos dezoito, para não dar problema”.
Neste instante, o telefone de Oliveira tocou. Ele pediu silencio a Fabrícia, apesar da música do ambiente. Atentou à ligação e, rapidamente, falou: “Está confirmado!” E desligou. Fabrícia, curiosamente, questionou: “Quem era?” Oliveira levantou-se, pegou-a pela mão, e respondeu: “Vamos, acabou!”
Um minuto depois, a Polícia estava no local para finalizar a operação...
* Jornalista e cronista.
Oliveira parou o carro em frente ao prédio e conferiu o nome nos letreiros luminosos. Estava no lugar correto. Desceu do veículo, cumprimentou o segurança que estava parado na porta e ingressou no local. Uma única luz néon azul iluminava o abafado ambiente. Era um recinto pequeno, com algumas mesas distribuídas. A música saia de duas caixas de som que estavam no chão. Havia, ainda, à direita, uma copa, um banheiro e uma porta entreaberta, que levava para um longo e fino corredor.
Dois casais dançavam no centro do salão. No canto esquerdo, um alemão, sem camisa, ria e tomava cerveja. enquanto uma mulata lhe fazia um strip-tease. Ainda neste canto, uma loira, de cabelos lisos, já sem as vestes superiores, sentada no colo de um outro homem, beijava-o ardentemente. À frente, um casal apenas conversava, enquanto as outras meninas “disponíveis” sentavam-se alinhadas para que Oliveira escolhesse uma, como se fossem produtos.
Oliveira visualizou as meninas e escolheu a que lhe pareceu ser a mais nova. Uma moreninha de cabelos cacheados e olhos verdes. Vestia uma saia preta e uma blusa branca, com os botões superiores abertos, deixando à mostra os pequenos seios. Chamava-se Fabrícia e era de uma cidade vizinha, segundo depois contou.
Sentaram-se, lado a lado, e feitas as apresentações, ela foi buscar uma cerveja. A conversa começou a fluir naturalmente. Oliveira, curioso por natureza, interessou-se pela história de vida de Fabrícia e “tocou-se” a questioná-la. Ela, já sentindo as primeiras conseqüências do álcool, foi ficando desinibida, e narrando cada novo episódio com mais detalhes.
Fazia dois meses que estava “trabalhando” no lugar. Fora trazida por uma amiga. Quando perguntada por Oliveira o motivo, na primeira vez respondeu: “Por curiosidade!” Mas depois, com a intimidade aumentada, abriu o jogo. Era a mais velha de um total de quatros filhos.
O pai trabalhava colhendo frutas em uma fazenda. Ganhava pouco mais de um salário-mínimo, o que lhes proporcionava uma vida difícil, visto que a mãe não trabalhava. Entrou no ramo para ganhar o seu próprio dinheiro. Havia procurado emprego em locais sérios, como classificou, mas não achara. Sonhava em se vestir como as atrizes da televisão, com roupas da moda, de grife, e freqüentar os lugares mais badalados. Queria ser modelo ou atriz. Repetia: “Quero ser famosa. Aparecer na TV!”
O tomar cerveja acontecia na velocidade do bate-papo. Entre os vários copos, e um assunto e outro, a confiança de Fabrícia em Oliveira foi aumentando. Oliveira julgou, então, que poderia avançar nos seus questionamentos e atos. Pegou pela primeira vez na mão de Fabrícia, sentindo o frescor de sua pele nova. Ela sorriu e beijou-lhe a face como retorno pela carícia.
Oliveira perguntou-lhe: “Quanto é o programa?” Para sua surpresa, Fabrícia esquivou-se. Respondeu que não fazia programa, que apenas acompanhava os clientes enquanto eles tomavam cerveja, e isso lhe proporcionava ganhar um valor em cima de cada unidade ingerida. Oliveira não se convenceu. Trocou de assunto momentaneamente e deixou-a tomar mais alguns goles de cerveja.
Decorrido algum tempo, sentindo-a mais desinibida e confiante, ele retornou: “Com quantos homens você já transou por dinheiro?” Ela, caindo em contradição, replicou: “Desde que comecei aqui, uns oito, eu acho”. “Ah é!”, exclamou Oliveira, soerguendo as sobrancelhas. Fabrícia, começando a “enrolar a língua”, tarifa: “Cobro R$ 150,00 por programa”.
Dito o valor, Oliveira sentou-se mais próximo de Fabrícia, e elogiou-lhe a beleza física, passando-lhe a mão no cabelo. “Você é tão linda e nova, não deveria estar neste local”. Fabrícia exprimiu um “pois é!”, baixando a cabeça. “Quantos anos você tem?”, continuou Oliveira. Ela assustou-se com a pergunta, e “saltou”, afirmando: “Dezoito! Dezoito completos!” Ele, erguendo as mãos, pediu calma, mas duvidou. “Calma, Calma. Desculpa, mas você não tem dezoito... Ah, não tem mesmo!”.
“Quer ver a minha carteira de identidade?”, Fabrícia rebateu, pensando que o ameaçar de trazer um documento confirmaria a sua fala. Mas não, Oliveira pediu: “Deixa-me ver então?” Fabrícia silenciou por um momento, olhou para os lados e cochichou-lhe: “Na verdade, na verdade eu tenho quinze, mas é que dono do estabelecimento pede para nós falarmos que temos dezoito, para não dar problema”.
Neste instante, o telefone de Oliveira tocou. Ele pediu silencio a Fabrícia, apesar da música do ambiente. Atentou à ligação e, rapidamente, falou: “Está confirmado!” E desligou. Fabrícia, curiosamente, questionou: “Quem era?” Oliveira levantou-se, pegou-a pela mão, e respondeu: “Vamos, acabou!”
Um minuto depois, a Polícia estava no local para finalizar a operação...
* Jornalista e cronista.
quarta-feira, 9 de julho de 2008
A Bruxa e o encantamento, por Risomar Fasanaro
Risomar Fasanaro (*)
São dois. Duas vidas, dois destinos. Um não vive sem o outro, para inveja dos que não têm ninguém, e desespero dos que têm, mas vivem mal.
Há uma lenda oriental que conta a história de um pássaro que reunia em si o macho e a fêmea, mas durante uma tempestade ele partiu-se em dois e, desde então, as metades perdidas por mais que se busquem, jamais se reencontraram. Vem daí, dizem os que crêem na lenda, essa nostalgia do outro, esse ser incompleto que somos ao longo da vida. Seria essa a razão dessa busca incessante, dessa procura ao longo da existência.
Mas eu conheço uma metade perdida que encontrou a outra. E aqui divido com vocês a história de dois seres que moram nas ruas. Dois lúmpens que vivem a se cheirar e beijar na boca de forma desavergonhada, carregada de paixão como só vemos nas canções de Chico, o Buarque. Para eles, os carinhos são sempre como se fossem a primeira vez.
Não se acanham de receber um prato de comida; e é muito bonito ver que ele deixa que ela coma até se fartar, para só então comer o que restou no prato.
A paixão dos dois é daquelas que amenizam o calor que nos atormenta ao meio-dia de um sol a pino, que nos suaviza a dor de uma crise existencial, de um amor perdido, de muito mês pro pouco salário.
Muitos tentaram se colocar entre os dois, ser o vértice de um triângulo, mas não conseguiram. O verdadeiro amor não permite essas brechas. Isso é coisa de paixão, sentimento imenso que incendeia o peito, o corpo, a alma, mas se apaga ao primeiro chuvisco. Por isso muitos tentaram, mas não conseguiram. Um terceiro, eles sabem, seria o desequilíbrio, a vertente que separa, a lâmina que corta, fere, sangra e nunca cicatriza completamente.
Tal qual uma Maria Bonita ela não admite rivais. Agride de forma violenta quem dele se aproxima. E faz isso sem cerimônia. Ele, mais calmo, mais tranqüilo, repele todas as fêmeas que o assediam (quem sabe por pura demagogia) para envaidecimento e orgulho dela.
Mas não só as pretensas rivais, todos que passam por eles recebem seus xingamentos, em uma linguagem que somente os dois entendem. E foi por esse grave defeito de personalidade que um dia desses ela se deu mal.
Os ocupantes de uma viatura policial quando pararam e desceram para telefonar, foram agredidos por ela. E, convenhamos, isso não fica bem para uma dama. De acordo com uma testemunha, ao voltar à viatura ainda sob os xingamentos, os policiais se irritaram, o que não nos causa nenhuma surpresa. Sempre tão zens, vez ou outra eles também se irritam. São raros neles esses momentos de raiva, mas compreendemos que manter o bom-humor em uma cidade em que trinta carros são roubados por dia, além de outras ocorrências e, ainda mais sofrer agressões de uma lúmpen sem eira nem beira, tira qualquer um do sério...
Ao sair, o motorista da viatura teria dado marcha ré e atropelado a Pretinha, esse é o nome dela. Ferida, e sangrando muito para desespero de Branco, seu companheiro, que a acompanhou com o olhar desesperado e lacrimejante, ao vê-la sendo levada a uma clínica médica onde ficou durante um mês.
Mês? Mês para mim e para você, leitor, para Branco a ausência da companheira durou anos.
E quem a socorreu? Quem a levou à Clínica? Duas daquelas pessoas que ela xinga diariamente, ou seja: os freqüentadores do bar onde eles ficam em frente, que além de se cotizarem para pagar as despesas do tratamento, se revezaram nas visitas.
O Branco durante aquele mês ficou triste, sorumbático. Mas após uma cirurgia e uma dose maciça de antibióticos, Pretinha voltou. E hoje os dois estão aos cheiros e beijos. Os amigos levaram o Branco para tomar um banho. Afinal, depois de tanto tempo era preciso receber a Pretinha com toda honra.
E afinal, não é o homem o melhor amigo do cão?
Contei esta história à minha amiga Juçara e ela concluiu:
-Mas eles não podem ser cachorros. Só podem ser pessoas encantadas.
-Encantadas por quem, Juçara?
- Ah!... por alguma bruxa invejosa de tanta paixão...
* Jornalista, professora de Literatura Brasileira e Portuguesa e escritora, autora de “Eu: primeira pessoa, singular”, obra vencedora do Prêmio Teresa Martin de Literatura em júri composto por Ignácio de Loyola Brandão, Deonísio da Silva e José Louzeiro. Militante contra a última ditadura militar no Brasil.
São dois. Duas vidas, dois destinos. Um não vive sem o outro, para inveja dos que não têm ninguém, e desespero dos que têm, mas vivem mal.
Há uma lenda oriental que conta a história de um pássaro que reunia em si o macho e a fêmea, mas durante uma tempestade ele partiu-se em dois e, desde então, as metades perdidas por mais que se busquem, jamais se reencontraram. Vem daí, dizem os que crêem na lenda, essa nostalgia do outro, esse ser incompleto que somos ao longo da vida. Seria essa a razão dessa busca incessante, dessa procura ao longo da existência.
Mas eu conheço uma metade perdida que encontrou a outra. E aqui divido com vocês a história de dois seres que moram nas ruas. Dois lúmpens que vivem a se cheirar e beijar na boca de forma desavergonhada, carregada de paixão como só vemos nas canções de Chico, o Buarque. Para eles, os carinhos são sempre como se fossem a primeira vez.
Não se acanham de receber um prato de comida; e é muito bonito ver que ele deixa que ela coma até se fartar, para só então comer o que restou no prato.
A paixão dos dois é daquelas que amenizam o calor que nos atormenta ao meio-dia de um sol a pino, que nos suaviza a dor de uma crise existencial, de um amor perdido, de muito mês pro pouco salário.
Muitos tentaram se colocar entre os dois, ser o vértice de um triângulo, mas não conseguiram. O verdadeiro amor não permite essas brechas. Isso é coisa de paixão, sentimento imenso que incendeia o peito, o corpo, a alma, mas se apaga ao primeiro chuvisco. Por isso muitos tentaram, mas não conseguiram. Um terceiro, eles sabem, seria o desequilíbrio, a vertente que separa, a lâmina que corta, fere, sangra e nunca cicatriza completamente.
Tal qual uma Maria Bonita ela não admite rivais. Agride de forma violenta quem dele se aproxima. E faz isso sem cerimônia. Ele, mais calmo, mais tranqüilo, repele todas as fêmeas que o assediam (quem sabe por pura demagogia) para envaidecimento e orgulho dela.
Mas não só as pretensas rivais, todos que passam por eles recebem seus xingamentos, em uma linguagem que somente os dois entendem. E foi por esse grave defeito de personalidade que um dia desses ela se deu mal.
Os ocupantes de uma viatura policial quando pararam e desceram para telefonar, foram agredidos por ela. E, convenhamos, isso não fica bem para uma dama. De acordo com uma testemunha, ao voltar à viatura ainda sob os xingamentos, os policiais se irritaram, o que não nos causa nenhuma surpresa. Sempre tão zens, vez ou outra eles também se irritam. São raros neles esses momentos de raiva, mas compreendemos que manter o bom-humor em uma cidade em que trinta carros são roubados por dia, além de outras ocorrências e, ainda mais sofrer agressões de uma lúmpen sem eira nem beira, tira qualquer um do sério...
Ao sair, o motorista da viatura teria dado marcha ré e atropelado a Pretinha, esse é o nome dela. Ferida, e sangrando muito para desespero de Branco, seu companheiro, que a acompanhou com o olhar desesperado e lacrimejante, ao vê-la sendo levada a uma clínica médica onde ficou durante um mês.
Mês? Mês para mim e para você, leitor, para Branco a ausência da companheira durou anos.
E quem a socorreu? Quem a levou à Clínica? Duas daquelas pessoas que ela xinga diariamente, ou seja: os freqüentadores do bar onde eles ficam em frente, que além de se cotizarem para pagar as despesas do tratamento, se revezaram nas visitas.
O Branco durante aquele mês ficou triste, sorumbático. Mas após uma cirurgia e uma dose maciça de antibióticos, Pretinha voltou. E hoje os dois estão aos cheiros e beijos. Os amigos levaram o Branco para tomar um banho. Afinal, depois de tanto tempo era preciso receber a Pretinha com toda honra.
E afinal, não é o homem o melhor amigo do cão?
Contei esta história à minha amiga Juçara e ela concluiu:
-Mas eles não podem ser cachorros. Só podem ser pessoas encantadas.
-Encantadas por quem, Juçara?
- Ah!... por alguma bruxa invejosa de tanta paixão...
* Jornalista, professora de Literatura Brasileira e Portuguesa e escritora, autora de “Eu: primeira pessoa, singular”, obra vencedora do Prêmio Teresa Martin de Literatura em júri composto por Ignácio de Loyola Brandão, Deonísio da Silva e José Louzeiro. Militante contra a última ditadura militar no Brasil.
A Bruxa e o encantamento, por Risomar Fasanaro
Risomar Fasanaro (*)
São dois. Duas vidas, dois destinos. Um não vive sem o outro, para inveja dos que não têm ninguém, e desespero dos que têm, mas vivem mal.
Há uma lenda oriental que conta a história de um pássaro que reunia em si o macho e a fêmea, mas durante uma tempestade ele partiu-se em dois e, desde então, as metades perdidas por mais que se busquem, jamais se reencontraram. Vem daí, dizem os que crêem na lenda, essa nostalgia do outro, esse ser incompleto que somos ao longo da vida. Seria essa a razão dessa busca incessante, dessa procura ao longo da existência.
Mas eu conheço uma metade perdida que encontrou a outra. E aqui divido com vocês a história de dois seres que moram nas ruas. Dois lúmpens que vivem a se cheirar e beijar na boca de forma desavergonhada, carregada de paixão como só vemos nas canções de Chico, o Buarque. Para eles, os carinhos são sempre como se fossem a primeira vez.
Não se acanham de receber um prato de comida; e é muito bonito ver que ele deixa que ela coma até se fartar, para só então comer o que restou no prato.
A paixão dos dois é daquelas que amenizam o calor que nos atormenta ao meio-dia de um sol a pino, que nos suaviza a dor de uma crise existencial, de um amor perdido, de muito mês pro pouco salário.
Muitos tentaram se colocar entre os dois, ser o vértice de um triângulo, mas não conseguiram. O verdadeiro amor não permite essas brechas. Isso é coisa de paixão, sentimento imenso que incendeia o peito, o corpo, a alma, mas se apaga ao primeiro chuvisco. Por isso muitos tentaram, mas não conseguiram. Um terceiro, eles sabem, seria o desequilíbrio, a vertente que separa, a lâmina que corta, fere, sangra e nunca cicatriza completamente.
Tal qual uma Maria Bonita ela não admite rivais. Agride de forma violenta quem dele se aproxima. E faz isso sem cerimônia. Ele, mais calmo, mais tranqüilo, repele todas as fêmeas que o assediam (quem sabe por pura demagogia) para envaidecimento e orgulho dela.
Mas não só as pretensas rivais, todos que passam por eles recebem seus xingamentos, em uma linguagem que somente os dois entendem. E foi por esse grave defeito de personalidade que um dia desses ela se deu mal.
Os ocupantes de uma viatura policial quando pararam e desceram para telefonar, foram agredidos por ela. E, convenhamos, isso não fica bem para uma dama. De acordo com uma testemunha, ao voltar à viatura ainda sob os xingamentos, os policiais se irritaram, o que não nos causa nenhuma surpresa. Sempre tão zens, vez ou outra eles também se irritam. São raros neles esses momentos de raiva, mas compreendemos que manter o bom-humor em uma cidade em que trinta carros são roubados por dia, além de outras ocorrências e, ainda mais sofrer agressões de uma lúmpen sem eira nem beira, tira qualquer um do sério...
Ao sair, o motorista da viatura teria dado marcha ré e atropelado a Pretinha, esse é o nome dela. Ferida, e sangrando muito para desespero de Branco, seu companheiro, que a acompanhou com o olhar desesperado e lacrimejante, ao vê-la sendo levada a uma clínica médica onde ficou durante um mês.
Mês? Mês para mim e para você, leitor, para Branco a ausência da companheira durou anos.
E quem a socorreu? Quem a levou à Clínica? Duas daquelas pessoas que ela xinga diariamente, ou seja: os freqüentadores do bar onde eles ficam em frente, que além de se cotizarem para pagar as despesas do tratamento, se revezaram nas visitas.
O Branco durante aquele mês ficou triste, sorumbático. Mas após uma cirurgia e uma dose maciça de antibióticos, Pretinha voltou. E hoje os dois estão aos cheiros e beijos. Os amigos levaram o Branco para tomar um banho. Afinal, depois de tanto tempo era preciso receber a Pretinha com toda honra.
E afinal, não é o homem o melhor amigo do cão?
Contei esta história à minha amiga Juçara e ela concluiu:
-Mas eles não podem ser cachorros. Só podem ser pessoas encantadas.
-Encantadas por quem, Juçara?
- Ah!... por alguma bruxa invejosa de tanta paixão...
* Jornalista, professora de Literatura Brasileira e Portuguesa e escritora, autora de “Eu: primeira pessoa, singular”, obra vencedora do Prêmio Teresa Martin de Literatura em júri composto por Ignácio de Loyola Brandão, Deonísio da Silva e José Louzeiro. Militante contra a última ditadura militar no Brasil.
São dois. Duas vidas, dois destinos. Um não vive sem o outro, para inveja dos que não têm ninguém, e desespero dos que têm, mas vivem mal.
Há uma lenda oriental que conta a história de um pássaro que reunia em si o macho e a fêmea, mas durante uma tempestade ele partiu-se em dois e, desde então, as metades perdidas por mais que se busquem, jamais se reencontraram. Vem daí, dizem os que crêem na lenda, essa nostalgia do outro, esse ser incompleto que somos ao longo da vida. Seria essa a razão dessa busca incessante, dessa procura ao longo da existência.
Mas eu conheço uma metade perdida que encontrou a outra. E aqui divido com vocês a história de dois seres que moram nas ruas. Dois lúmpens que vivem a se cheirar e beijar na boca de forma desavergonhada, carregada de paixão como só vemos nas canções de Chico, o Buarque. Para eles, os carinhos são sempre como se fossem a primeira vez.
Não se acanham de receber um prato de comida; e é muito bonito ver que ele deixa que ela coma até se fartar, para só então comer o que restou no prato.
A paixão dos dois é daquelas que amenizam o calor que nos atormenta ao meio-dia de um sol a pino, que nos suaviza a dor de uma crise existencial, de um amor perdido, de muito mês pro pouco salário.
Muitos tentaram se colocar entre os dois, ser o vértice de um triângulo, mas não conseguiram. O verdadeiro amor não permite essas brechas. Isso é coisa de paixão, sentimento imenso que incendeia o peito, o corpo, a alma, mas se apaga ao primeiro chuvisco. Por isso muitos tentaram, mas não conseguiram. Um terceiro, eles sabem, seria o desequilíbrio, a vertente que separa, a lâmina que corta, fere, sangra e nunca cicatriza completamente.
Tal qual uma Maria Bonita ela não admite rivais. Agride de forma violenta quem dele se aproxima. E faz isso sem cerimônia. Ele, mais calmo, mais tranqüilo, repele todas as fêmeas que o assediam (quem sabe por pura demagogia) para envaidecimento e orgulho dela.
Mas não só as pretensas rivais, todos que passam por eles recebem seus xingamentos, em uma linguagem que somente os dois entendem. E foi por esse grave defeito de personalidade que um dia desses ela se deu mal.
Os ocupantes de uma viatura policial quando pararam e desceram para telefonar, foram agredidos por ela. E, convenhamos, isso não fica bem para uma dama. De acordo com uma testemunha, ao voltar à viatura ainda sob os xingamentos, os policiais se irritaram, o que não nos causa nenhuma surpresa. Sempre tão zens, vez ou outra eles também se irritam. São raros neles esses momentos de raiva, mas compreendemos que manter o bom-humor em uma cidade em que trinta carros são roubados por dia, além de outras ocorrências e, ainda mais sofrer agressões de uma lúmpen sem eira nem beira, tira qualquer um do sério...
Ao sair, o motorista da viatura teria dado marcha ré e atropelado a Pretinha, esse é o nome dela. Ferida, e sangrando muito para desespero de Branco, seu companheiro, que a acompanhou com o olhar desesperado e lacrimejante, ao vê-la sendo levada a uma clínica médica onde ficou durante um mês.
Mês? Mês para mim e para você, leitor, para Branco a ausência da companheira durou anos.
E quem a socorreu? Quem a levou à Clínica? Duas daquelas pessoas que ela xinga diariamente, ou seja: os freqüentadores do bar onde eles ficam em frente, que além de se cotizarem para pagar as despesas do tratamento, se revezaram nas visitas.
O Branco durante aquele mês ficou triste, sorumbático. Mas após uma cirurgia e uma dose maciça de antibióticos, Pretinha voltou. E hoje os dois estão aos cheiros e beijos. Os amigos levaram o Branco para tomar um banho. Afinal, depois de tanto tempo era preciso receber a Pretinha com toda honra.
E afinal, não é o homem o melhor amigo do cão?
Contei esta história à minha amiga Juçara e ela concluiu:
-Mas eles não podem ser cachorros. Só podem ser pessoas encantadas.
-Encantadas por quem, Juçara?
- Ah!... por alguma bruxa invejosa de tanta paixão...
* Jornalista, professora de Literatura Brasileira e Portuguesa e escritora, autora de “Eu: primeira pessoa, singular”, obra vencedora do Prêmio Teresa Martin de Literatura em júri composto por Ignácio de Loyola Brandão, Deonísio da Silva e José Louzeiro. Militante contra a última ditadura militar no Brasil.
segunda-feira, 7 de julho de 2008
Notícia que marca (de verdade), por Gustavo do Carmo
Gustavo do Carmo (*)
Algumas pessoas vieram me perguntar se o meu primeiro livro, Notícias que Marcam, é uma coletânea das notícias do país e do mundo que me marcaram. Não. Não é. É um romance ambientado nos bastidores da redação de um telejornal. As notícias marcaram o protagonista, Cassio James, desde a sua época de faculdade. E não a mim.
As notícias marcantes para a personagem do romance foram o casamento da menina por quem ele era apaixonado, a transferência do seu melhor amigo para os Estados Unidos, o convite para o seu primeiro emprego e outras que eu deixo para o leitor descobrir no livro.
O primeiro a identificar esta dubiedade do título foi o meu editor. Foi ele quem me sugeriu colocar a palavra “romance” na capa para não confundir. Mesmo assim, muita gente ainda me pergunta.
Claro que nunca me senti ofendido nem incomodado com isso. Pelo contrário. Acho até que eu despertei nessas pessoas a curiosidade delas em saber qual(is) foi(foram) a(s) notícia(s) que mais me marcou(aram). Assim, se o leitor que já viu o meu livro por aí ficou com a mesma dúvida e conseqüente curiosidade, vou revelar a vocês e às pessoas que me perguntaram sobre o título do romance a notícia que mais me marcou.
No entanto, infelizmente, ela não é boa. Notícias trágicas marcam mais do que as boas. As boas são mais previsíveis. E estou me referindo a notícias externas, ou seja, jornalísticas. Em breve, vou tentar lembrar a notícia pessoal que mais me marcou e conto em outra crônica.
Chega de suspense. A notícia que mais me marcou foram duas. Duas mortes em dois dias, em acidentes distintos. Duas equipes de jornalistas da Rede Globo mortas em serviço. O Jornal Nacional transmitiu tão bem a emoção do fato ou criou um clima tão fúnebre para homenagear os seus profissionais que eu, na flor dos meus seis anos, fiquei impressionado e lembro até hoje. Finalmente escrevo uma crônica sobre isso.
Em junho de 1984, a Petrobras fazia aquele tradicional jabá para comemorar o recorde da produção da Bacia de Campos. Convidou jornalistas de todas as emissoras do Rio: Globo, Bandeirantes, Manchete e TV Educativa. Catorze profissionais, entre repórteres, cinegrafistas, operadores e produtores embarcaram num avião Bandeirante da TAM, que na época só fazia vôos fretados. Infelizmente, o avião chocou-se contra um morro próximo a Barra de São João. Morreram todos.
Os da Globo eram o repórter Luiz Eduardo Lobo e o cinegrafista Dario Duarte da Silva. Também estavam entre as vítimas os operadores de VT Levi Dias da Silva e Jorge Antônio Leandro. Gostaria de saber o nome dos profissionais das outras emissoras, também. Mas não tive tempo para pesquisar. Quem me informar para que eu possa homenageá-los também, agradeço.
Uma morte dessa forma abala qualquer um. E a Globo não poderia tratar de outra forma. O que ela não esperava era a perda de outra equipe em outro acidente no dia seguinte. Desta vez, na estrada. A Veraneio em que viajavam o repórter Samuel Wainer Filho e o cinegrafista Felipe Ruiz derrapou na pista molhada e bateu em uma árvore na RJ-124, altura de Rio Bonito, voltando exatamente da cobertura da morte dos colegas. Os dois também perderam a vida.
Na minha inocente infância eu não sabia nem o nome dos jornalistas. Só descobri duas décadas depois, lendo o livro “Jornal Nacional – A notícia faz história”, lançado para comemorar os 35 anos do principal jornal da emissora. Na mesma obra também descobri que o Samuel Wainer era filho do fundador do antigo jornal Última Hora com a jornalista, escritora e socialite Danuza Leão e sobrinho da cantora Nara Leão.
Lobo e Dario aparecem nos vídeos do site Memória Globo, que eu indiquei há algumas semanas. Foram eles que reforçaram a equipe liderada pelo hoje veterano André Luiz Azevedo na cobertura da polêmica greve da Companhia Siderúrgica Nacional.
Bem, o que me sensibilizou não foi exatamente a notícia da morte dos jornalistas (que eu nem conhecia. Hoje seria bem diferente) e sim a homenagem que o Jornal Nacional prestou a eles. Lembro da voz embargada do Cid Moreira (ou do Berto Filho, se estiver esquecido) anunciando a morte dos colegas. Só não me recordo para qual equipe exibiram o microfone e a câmera abandonados sobre a bancada vazia enquanto os créditos subiam em silêncio. Só tenho certeza de que foi a notícia que me marcou até hoje. E eu só tinha seis anos.
* Jornalista
Algumas pessoas vieram me perguntar se o meu primeiro livro, Notícias que Marcam, é uma coletânea das notícias do país e do mundo que me marcaram. Não. Não é. É um romance ambientado nos bastidores da redação de um telejornal. As notícias marcaram o protagonista, Cassio James, desde a sua época de faculdade. E não a mim.
As notícias marcantes para a personagem do romance foram o casamento da menina por quem ele era apaixonado, a transferência do seu melhor amigo para os Estados Unidos, o convite para o seu primeiro emprego e outras que eu deixo para o leitor descobrir no livro.
O primeiro a identificar esta dubiedade do título foi o meu editor. Foi ele quem me sugeriu colocar a palavra “romance” na capa para não confundir. Mesmo assim, muita gente ainda me pergunta.
Claro que nunca me senti ofendido nem incomodado com isso. Pelo contrário. Acho até que eu despertei nessas pessoas a curiosidade delas em saber qual(is) foi(foram) a(s) notícia(s) que mais me marcou(aram). Assim, se o leitor que já viu o meu livro por aí ficou com a mesma dúvida e conseqüente curiosidade, vou revelar a vocês e às pessoas que me perguntaram sobre o título do romance a notícia que mais me marcou.
No entanto, infelizmente, ela não é boa. Notícias trágicas marcam mais do que as boas. As boas são mais previsíveis. E estou me referindo a notícias externas, ou seja, jornalísticas. Em breve, vou tentar lembrar a notícia pessoal que mais me marcou e conto em outra crônica.
Chega de suspense. A notícia que mais me marcou foram duas. Duas mortes em dois dias, em acidentes distintos. Duas equipes de jornalistas da Rede Globo mortas em serviço. O Jornal Nacional transmitiu tão bem a emoção do fato ou criou um clima tão fúnebre para homenagear os seus profissionais que eu, na flor dos meus seis anos, fiquei impressionado e lembro até hoje. Finalmente escrevo uma crônica sobre isso.
Em junho de 1984, a Petrobras fazia aquele tradicional jabá para comemorar o recorde da produção da Bacia de Campos. Convidou jornalistas de todas as emissoras do Rio: Globo, Bandeirantes, Manchete e TV Educativa. Catorze profissionais, entre repórteres, cinegrafistas, operadores e produtores embarcaram num avião Bandeirante da TAM, que na época só fazia vôos fretados. Infelizmente, o avião chocou-se contra um morro próximo a Barra de São João. Morreram todos.
Os da Globo eram o repórter Luiz Eduardo Lobo e o cinegrafista Dario Duarte da Silva. Também estavam entre as vítimas os operadores de VT Levi Dias da Silva e Jorge Antônio Leandro. Gostaria de saber o nome dos profissionais das outras emissoras, também. Mas não tive tempo para pesquisar. Quem me informar para que eu possa homenageá-los também, agradeço.
Uma morte dessa forma abala qualquer um. E a Globo não poderia tratar de outra forma. O que ela não esperava era a perda de outra equipe em outro acidente no dia seguinte. Desta vez, na estrada. A Veraneio em que viajavam o repórter Samuel Wainer Filho e o cinegrafista Felipe Ruiz derrapou na pista molhada e bateu em uma árvore na RJ-124, altura de Rio Bonito, voltando exatamente da cobertura da morte dos colegas. Os dois também perderam a vida.
Na minha inocente infância eu não sabia nem o nome dos jornalistas. Só descobri duas décadas depois, lendo o livro “Jornal Nacional – A notícia faz história”, lançado para comemorar os 35 anos do principal jornal da emissora. Na mesma obra também descobri que o Samuel Wainer era filho do fundador do antigo jornal Última Hora com a jornalista, escritora e socialite Danuza Leão e sobrinho da cantora Nara Leão.
Lobo e Dario aparecem nos vídeos do site Memória Globo, que eu indiquei há algumas semanas. Foram eles que reforçaram a equipe liderada pelo hoje veterano André Luiz Azevedo na cobertura da polêmica greve da Companhia Siderúrgica Nacional.
Bem, o que me sensibilizou não foi exatamente a notícia da morte dos jornalistas (que eu nem conhecia. Hoje seria bem diferente) e sim a homenagem que o Jornal Nacional prestou a eles. Lembro da voz embargada do Cid Moreira (ou do Berto Filho, se estiver esquecido) anunciando a morte dos colegas. Só não me recordo para qual equipe exibiram o microfone e a câmera abandonados sobre a bancada vazia enquanto os créditos subiam em silêncio. Só tenho certeza de que foi a notícia que me marcou até hoje. E eu só tinha seis anos.
* Jornalista
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